que sostiene al destino,
aparece el viejo indio llamado Imilyan.Recuerdo d una tierra poblada d animales,
del verdadero espíritu della.Se dejó descuchar al viento,
seguir el movimiento d la luna,
cazar lo justo.Imilyan llora, los ojos no reprimen el desastre.
El Canelo y la Araucaria, cortadas, en hachazos d sangre,
duermen en pupitres extranjeros.¿Quién les dijo que podían hacerlo?
¿quién les dio permiso?
Para desenterrar las raíces del tiempo,
en dondésto era un horizonte verde
y la diosa naturaleza nos proveía y nos amábamos
los unos a los otros, nuestras mujeres paseaban, con nuestros hijos, con su vientre desnudo absorbiendo
la energía d la vida.Llora, llora, amigo, tus lágrimas subirán al cielo
transformándosen súplica,
que luego será la lluvia con que lavarase la tierra.
0 Comentarios