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A veces la página
es un desierto blanco extendido en la mesa
se levanta entre muros y cercos
llenando de alambradas
púas y filos las hojas,
entonces surge la palabra
como un torrente de células y estrellas
y quedamos horas,
segundos,
segundos que duran siglos,
como borrones sin historia
o historias sin nombres,
son éstos los días
que nos quedamos mirando
hacia el cielo
a donde no quedan viajes ni recuerdos
y entre esqueletos y cenizas
el sol no es más que una
ampolleta iluminando los rincones
de la espalda
llenando de luz la hoja
y las pupilas vacías
de este creador sin nombre.
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En: (Des)Pliegues de Papel y Follaje
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