Las puertas

Las anchas puertas se roble
Se abrían
Puntuales todas las mañanasEran puertas antiguas
Que podían frenar al enemigo
No a un bazooka made in USA
No a un shermann equipado
No a un rocket lanzado desde el aireLas puertas se abrían muy temprano
Para mostrar sus patios empedrados
Y las ancianas pasaban la hora del calor
Bajo la sombra aromada del naranjoEran anchas las puertas
De roble claveteado