Estoy deshabitado, sin rumoresfiltrándose por puerta ni ventana;me ignora el despertar de la mañana,con su estrépito alegre y sus colores.Hermético recinto, en que las floresmueren de amarga soledad temprana,en la sombra, el silencio y la desganaque constituyen mis alrededores.Sé que un mundo adyacente y verbenero,más ficticio quizá que verdadero,vibra, pulula, ofrece en la fachada.Estuve en él, y le encontré vacío,y ahora, en este rincón que llamo mío,deshabitado vivo, con mi nada.
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